Y henos aquí, hablando de filósofos.
Y de dios, sobre todo.
Que dios ha muerto, dijo nietzche.
Y luego nietzche ha muerto, dijo la iglesia.
Pero yo digo que no hay dios.
Sólo oscuridad.
Parte I- LA ROSA BLANCA
Pero luego, la rosa blanca
Yo era pequeña. No tenía más de diez años. Paseaba alegremente por
el jardín de mi abuela, y en el jardín de la que había sido su madre, había un
rosal. Y en aquel rosal, casi retoño, había un solo capullo apenas
desenvolviéndose: era una rosa.
Pensé en lo pequeña que era, en todos los rosales que había y en
todos los jardines que había en el mundo y todos los jardines que habían sido
olvidados y habían muerto.
Mi visión fue alejándose más y más y más hasta que remontó el
vuelo y vi la curvatura de la tierra como la mejilla de un bebé.
Y billones y billones de estrellas tejidas sobre un lienzo
inacabable.
En ese momento, desesperé.
PARTE II- DESESPERACIÓN
Me sentí enana, diminuta, y lo peor es que sabía que lo era.
En ese momento, sentí que algo en mí se desprendía; como un botón deshilachándose.
Quise apartar la mirada: dolía, como ver al sol directamente.
Necesité algo a qué aferrarme, un ancla… una verdad.
Allí, si alguien llegaba con una hostia y me daba una explicación,
por dios que me la comía.
Y recordé a mi abuela y a mi familia recitando cánticos en una
catedral, y pensé que tenían miedo de esto, de esta desesperación, y desnudez. Era
como estar comprimido.
Necesité un testigo, algo o alguien que atravesara conmigo esta
desesperación. Deseé no estar… sola. Jamás en mi existencia había saboreado así
la soledad.
Y era pesada y agria y densa como el núcleo de las lunas de
júpiter.
Quise que alguien me hubiera dado
esta desesperación. Que alguien me hubiera creado para sentirla y sanarla.
PARTE III- LAS CUENCAS
Pude sentir unas cuencas gigantes y titilantes mirándome desde muy
lejos.
Necesitaba ser observada.
Saber que el dolor valía la pena, que todo valía la pena porque
alguien era testigo de él, y eso lo hacía existir y tener materia.
Al fin y al cabo, quizá todo lo que el mundo no ve no es real. Lo que
me pertenece, mis secretos y pasiones ensombrecidas, no las conoce nadie más
que yo.
Pero y si alguien fuera testigo…
Y ése era uno de los baluartes del amor, y pensé que después de
todo, aquella persona milenaria, ancestral y terrenal que creó la primera ancla
tuvo razón en algo.
Si había un creador, sería EL dador de amor, porque sería testigo
de todo y de todos.
Pero aquella persona milenaria era imperfecta, y por lo tanto toda
idea suya.
Y lo perfecto no existía en él entonces ni jamás lo haría, y por
lo tanto, no existía ningún creador.
Estábamos solos.
Como seres insomnes que giran en su cama con pensamientos oscuros
revoloteando como cuervos sus mentes. Como criaturas amnésicas que apenas se
van dando cuenta que algo está mal y no pueden hacer nada para remediarlo.
Las cuencas estaban vacías, y me sentí aplastada por ese silencio,
por esa oscuridad inclemente.
PARTE IV- LA DUALIDAD
Sin embargo, siempre había creído en algo: la dualidad.
Si existía esta oscuridad terrible e inexpugnable, debía existir
la luz.
Y si ésta no estaba en el creador, tenía que existir en alguna
otra parte.
Diseminada, desperdigada. Nunca absoluta.
Siempre he predicado a favor de la belleza, y siempre lo haré.
Años después, entendí que estábamos aquí en busca de algo.
Más rotundo e inalcanzable que el amor y más satisfactorio y
jubiloso que el poder.
Veritas.
La verdad.
Los científicos la buscan en su lógica y en sus matemáticas, y los
artistas en su arte.
Todos buscamos la verdad, ¿acaso los últimos debemos ser
desdeñados porque nuestros métodos son menos comprobables?
el pintor diseña rostros, escenas. Sacados de algún paraje ignoto de
su mente, de su inspiración.
El músico no menos: al componer puede hacer aflorar sensaciones,
recuerdos.
El escritor puede parir mudos enteros, historias entrelazadas: en
ellos duermen todos los océanos.
Eso es lo divino en el humano: el arte de crear.
Y los filósofos… oh, aquella ciencia estética, arte con método.
Ellos crean ideas. Pensamientos.
La esencia alada más pura.
Son el puente.
Si existe la luz, la tenemos dentro. En trocitos, en esquirlas.
Y hay que compartirla.
Quién sabe… quizá esté en una ecuación o en una melodía.
Pero está.
Siguen viniendo las generaciones para ello.
Si ya hubiéramos descubierto nuestro propósito, origen y sendero,
hace mucho que habríamos dejado esta tierra.
Vienen las generaciones.
Y no dejarán de hacerlo.
Atrevámonos a mirar el sol.
