Sacudida de Ángel

Por mis sueños me hablo a mí misma. A través de mis sueños me hablo a mí misma.

Es la único momento del día cuando conversamos- cuando una está dormida.

Yo: la de la rutina y los cuadernos, la bebedora de trementina, la de los caminares etéreos, la que tiene los ojos tapados con terciopelo.

Y ella: la insomne contadora de canciones, la trazadora de mapas ciegos, la de las epifanías por ángeles sacudidas, la de las palabras y ansias atoradas...

Pero de vez en cuando, ella me habla.

Y me lo dice sin rodeos, con crudeza, con cualquier aspecto caleidoscópico y azaroso de mi mente libre. 

(O nuestra).

Hace unas noches vino Castiel.

Está en mi bucketlist besarlo.

Y fue la primera vez que pedí un beso; los demás los he tomado con desdén/desespero.

Y él me dijo: "No. No aquí, porque si me besas sentirás todo cumplido, hasta deshacerte de tus libros. Te lo prohíbo. Esfuérzate más, consigue la oportunidades en el mundo real, y te lo permito."

Me desperté llorando. 

Estuve tan cerca.

Pero Castiel tenía razón.

No cuenta si no es real.

No cuenta si yo no lo hago real.

¿Y para lograrlo?

Hacer lo que vine a hacer, lo que siempre supe que debo hacer.

Escribir.

Y que el mundo se prepare para lo que está por venir.